En liten bit av litteraturens Edinburgh

Publicerad av

De senaste dagarna har jag tillbringat i Edinburgh, som måste vara en av världens mest magnifika städer. Otroligt vackert och man känner historiens vingslag i varje gathörn. Hit ska jag defintivt tillbaka! Det går inte att vandra genom staden utan att stöta på olika litterära kopplingar. Det här är lite av vad jag har upplevt. 

Vid York Place ligger puben The Conan Doyle, ett stenkast från statyn av Sherlock Holmes på Picardy Place där Sir Arthur Conan Doyle föddes. Ett trevligt ställe med god mat, mysig inredning och trevlig personal. 

Jag är väldigt förtjust i Peter Mays Lewistrilogi, och den som läst böckerna vet att det berättas om The Lewis Chessmen, ett antal schackpjäser i valrossben som hittats nedgrävda i sanden på Isle of Lewis i Yttre Hebriderna. Elva av pjäserna finns på National Museum of Scotland, de resterande på British Museum i London. Man tror att de tillverkats i Skandinavien, eventuellt Norge, på 1100-talet. Det var riktigt häftigt att få se de här pjäserna på riktigt och studera dem lite närmare.

 
Nära museet och Grassmarket ligger The Elephant House. Det var här som J.K Rowling brukade sitta när hon skrev första boken om Harry Potter. Jag tror det här caféet lever stort på det i sin marknadsföring, det står skyltat ”The birthplace of Harry Potter” i fönstret och det var väldigt mycket folk som stod och köade för att få komma in och äta när vi gick förbi. 
 
En sak som jag uppskattade var alla fina blomlådor på Rose Street. Som den här med Norman MacCaigs dikt ”November night, Edinburgh”. På Rose Street har många kända poeter och författare vistats genom åren. Bland annat MacCaig vars stamställe var Milne’s bar.
 
November night, Edinburgh
The night tinkles like ice in glasses.
Leaves are glued to the pavement with frost.
The brown air fumes at the shop windows,
Tries the doors, and sidles past.
 
I gulp down winter raw. The heady
Darkness swirls with tenements.
In a brown fuzz of cottonwool
Lamps fade up crags, die into pits.
 
Frost in my lungs is harsh as leaves
Scraped up on paths. – I look up, there,
A high roof sails, at the mast-head
Fluttering a grey and ragged star.
 
The world’s a bear shrugged in his den.
It’s snug and close in the snoring night.
And outside like chrysanthemums
The fog unfolds its bitter scent.